Fragmento del libro:

Días como agujas

Estoy tan solo, amor, que a mi cuarto
Sólo sube, peldaño tras peldaño,
La vieja escalera que traquea.

Arte de tiempo

El tiempo permanece atrapado
Entre los libros.

Por este prodigio de aprehensión,
Heráclito sigue bañándose
En el mismo río,
En la misma página.

Tú seguirás para siempre
Desnuda en mi poema.

Cantar de lejanía

Sentados en el parque
Los mudos tejen el aire
Con su jerga silenciosa
En cuyas góticas palabras
Cuentan una historia
Un cantar de lejanía.

Es de verlos entrada la noche
Echando al viento sus manos
Como un molino
Como una bandada de palomas
O mirando el lenguaje silencioso
Del estanque.

Vuela, vuela a traer tus manos
Para hablar de la noche.
Cuerpos

I
Ah: volver a visitar tu más
Húmedo lugar a horas imprevistas
Mientras abres la página en blanco
De tus piernas
Y tu sésamo que guarda el rojo fruto
Se ajusta a mi galope.
Volver a festejar los cuerpos.
Reanudar el goce
Entre la leche derramada del alba.

II
Ah: cuerpo a cuerpo reanudar la mañana
Mientras lanceo tu pequeña aldea láctea
La piedra de escándalo de tus muslos.
Jadear como corcel espoleado
Penetrando el abismo que nos une y nos separa
Con mi centro en menguante y en creciente
Mientras cruzamos la otra orilla
Entre el flujo y reflujo
Del alba.